Des femmes qu’en ont

Réponse complète

Posted on par Asha Bottée

« Vous êtes en réponse complète » a dit l’une.

« Vos résultats ne sont pas bons, ils sont excellents » a dit l’autre. « Il y a à peine quelques années, quand on n’avait pas encore trouvé le bon traitement pour les cancers triple négatifs, je perdais mes patientes à la pelle« , a t-elle ajouté…

J’ai demandé ce qu’elle voulait dire par quelques années, elle a répondu « environ cinq ans« . J’ai tout de même un certain sens du timing.

Bref, tout ça veut dire que

J’ai été si bien soignée que j’en ai guéri,

Je me suis tant battue que j’en ai guéri,

J’ai reçu tant d’amour, tant d’aide, tant de pensées et de prières que j’en ai guéri.

On n’est pas censées dire qu’on est guéries. Même les médecins ne nous le disent pas. Officiellement, on a 5 ans de rémission devant soi, 5 années pendant lesquelles on va être surveillées de près. Mais moi je m’en fous, le passé n’existe plus, le futur n’est pas encore, alors en cet instant, en cet instant qui se renouvelle à chaque fois que j’inspire-expire, je suis guérie, et heureuse, et soulagée.

La première chose que j’ai faite quand j’ai appris la nouvelle a été de remercier l’Univers, pour tout ça. Il se trouve que je n’ai pas de forêt ni de montage ni de lac ni d’océan près de chez moi et qu’à Paris la vue sur les étoiles n’est pas dingue, alors je suis allée dire merci à Saint-Jean de Montmartre, avec force larmes et force cierges.

J’ai pensé à organiser une grande fête, et puis je me suis souvenue de la fatigue, ma compagne pendant encore un bon moment, et je me suis ravisée. J’ai envie d’être sûre de ma pleine forme quand je célébrerai cette victoire, et je voudrais que les larmes qui commencent à couler à présent que je peux baisser la garde, deserrer poings et mâchoire, aient eu le temps de s’assécher. Et puis ce bonheur est très intérieur, je n’arrive pas vraiment à le manifester à la hauteur de ce qu’on attend de moi, je crois. Il est dense, silencieux et ne me monte à la gorge en un élan de cri de joie que lorsque je suis seule. On est étrange, parfois.

Sur cette photo, prise par @felix_marcel à Arles (allez vous faire tirer le portrait par lui si vous y allez avant la fin des Rencontres photographiques, c’est un amour, et la saison a été rude), je regarde le chemin parcouru, mais surtout ce qui, partout et en moi, m’a aidé tout au long de  traversée.

Rien n’est complètement terminé, j’ai encore des tas de séances de kiné, de radiothérapie, d’immunothérapie et de dieu sait quoi encore qui m’attendent, j’ai aussi mes vieux dossiers « dictateur intérieur et stress chronique » à sérieusement bosser, mais le plus dur est fait, et je voulais, du fond de mon cœur, vous remercier de m’avoir si bien accompagnée.

Love U all!

Histoire d’un féminisme

Posted on par Asha Bottée

Fuck Ya Girl by @etienne_racine_photo

J’ai
Moins de 8 ans
Je suis assise
Sur des marches d’escalier
Je porte
Une jupe blanche.
Ma mère
Visiblement très gênée
Me demande de resserrer les jambes
Un oncle est là
L’homme le plus inoffensif du monde
Je le sais, elle le sait
Mais c’est un homme
Et une fillette
Ne garde pas ses jambes ouvertes
Devant un homme.

J’ai 10 ans, dans le cour de récré,
Rémi soulève ma jupe
Je l’attrape par les poignets
Je le fais tournoyer
Puis le lâche aux quatre vents
Et le vois s’écraser, contre le gravier
A l’infirmerie, Rémi.

11 ans, je prends le métro seule, comme une grande
Un homme me demande son chemin en anglais
Toute fière je lui réponds
En anglais
L’homme me remercie
Et me demande si je veux l’accompagner manger une glace
J’ai 11 ans
Mais je sais
Que tous les enfants feraient mieux
De ne jamais suivre les messieurs
Qui proposent des bonbons et des glaces.
Mon cœur de 11 ans bat la chamade
Je dis non merci
Et je saute hors de la rame,
Dieu merci.

12 ans, premières règles.
Je saigne, c’est normal, ça veut dire que je deviens une femme
Ca veut dire
Que je suis en âge de procréer.
Mais il faut cacher
Les serviettes, propres ou de sang souillées
Etre discrète, pudique
C’est une sale affaire de femmes
De femmes seules.

J’ai 12 ans
Et des seins.
D’horribles messieurs,
De 40-50-60 ans
M’envisagent goulûment
Et j’ai comme la nausée

J’ai 12 ans
Et des seins.
Frédéric, le petit gros pianiste prodige satyre précoce de ma classe
Les fixe de façon répugnante
Une blague salace sort de sa bouche
Balayette
Frédéric ne recommencera plus.

J’ai 13-14 ans
Un cousin éloigné
Fort pieux – lit le coran de façon admirable –
Me fait du pied sous la table.
Je retire mon pied.

Plus tard, à l’adolescence.
Depuis ma chambre à barreaux rose
Je pense à mes ami.es expats, malgaches,
Qui ont le droit de sortir, de danser
Je pense aux jeunes hommes de ma « communauté ».
Qui ont le droit de sortir, de danser
Et en profitent pour payer des prostituées. Ils peuvent enchaîner les conquêtes, les aventures, les histoires, nous il nous faut être sages, garder notre « réputation ».
Depuis ma chambre à barreaux rose
Je veux juste sortir, danser.

Aux grands déjeuners familiaux en campagne malgache
Les hommes d’un côté
De la table
Les femmes de l’autre
D’un côté ça parle business et politique
De l’autre recettes et cancans.
Je préfèrerais la politique et le business, je me dis.

18 ans
Je marche, rue piétonne
Un piéton
De toute la largeur de sa grosse main dégueulasse
M’empaume la fesse
Moi figée, lui s’en va, hilare.
Interminables secondes
Puis le feu me monte aux joues
Je voudrais
Lui courir après
Le secouer
Lui hurler dessus
Il est trop tard
L’homme est loin.
Je n’ai plus jamais marché insouciante
Je marche tête haute
Poings et mâchoires serrés
Les yeux qui disent
Me fait pas chier.
Et plus aucun gros dégueulasse
Ne vient me faire chier.

J’ai 26 ans, je rentre chez moi
Il est 23h, peut-être minuit
Pour la première fois
De ma vie
Je me sens suivie
Oui. Un homme me suit
J’ai peur, pour la première fois peur comme ça.
Heureusement il y a deux entrées pour mon immeuble
Je m’engouffre dans le passage sous la tour
Je cavalcade les escaliers
Le bip, la porte, sauvée.
J’aurai peur, pendant quelques jours
De recroiser le rôdeur de la tour.

33 ans, mère, mariée,
Je m’auto-moule dans le moule
De celle qui travaille « moins »
Bébé, ménage, cuisine,
Chaussettes et caleçons abandonnés
Au pied du panier.

46 ans, je vous raconte la longue naissance d’un féminisme.

Rédigé sans IA les gars.

MERCI LES AMIS – CHANTER AVEC ZOÉ

Posted on par Asha Bottée

Je n’aurais jamais cru que ça arriverait un jour, mais je chante. En faisant le ménage, je chante, dans le métro, je chante, devant mon ordi, je chante. Pourquoi tant de haine pour l’état normal de déprime dans lequel devraient me mettre les tâches domestiques, la promiscuité de ligne 2 à 9h15, ou encore un powerpoint à préparer ? Parce que je me sens bien. Et je me sens bien parce que je chante.

Et tout ça, c’est grâce à Zoé.

Je l’ai connue voilà plusieurs années à la danse et à chaque fois que je l’y ai croisée j’étais heureuse de la retrouver, elle, ses longs cheveux auburn, son calme et son énergie, toujours présente, jamais envahissante.

Il y a presque un an de cela, alors que j’étais en plein mayday existentiel, je suis tombée sur une annonce Facebook où elle proposait des cours de chant à petits prix pour valider sa dernière formation, j’ai pris mon courage à deux mains, et je l’ai appelée.

Les jours où je me sentais incapable de sortir de chez moi, elle me donnait cours en visio, me rassurant quand je n’arrivais plus qu’à pleurer, gorge trop nouée. Mais généralement je préférais me rendre chez elle, petit appartement bohème en plein quartier bobo. Un joyeux bordel de livres, de plantes, et un piano.

Serpent à sonnettes, j’y ai appris à travailler mon souffle, le mettre à profit, à vrombir des lèvres (pas une mince affaire) et virevolter de vocalise en vocalise. J’y ai chanté façon meuf bourrée ou gros bûcheron à bonnet, ce qui m’a totalement désinhibée. Zoé, avec son piano, sa douceur et son professionnalisme m’accompagnait et jamais je ne me suis sentie mal à l’aise, jamais je n’ai eu honte, moi qui ne savais absolument pas chanter… J’avais quelques petits devoirs d’une séance à l’autre (rien de méchant, s’entraîner à faire des vocalises, réviser les paroles des chansons de mon choix…), et petit à petit, j’ai progressé. Réessayer plus bas, plus haut, plus fort, et enfin, avec les conseils de Zoé, la trouver, ma voix.

Est-ce que je chante moins faux qu’avant ? Je le crois ! Mais surtout, parce que Zoé me l’a appris, je joue désormais comme je veux avec mon souffle pour apaiser mon cœur, je joue avec ma voix mon apaiser mes peurs, je joue avec les vibrations de ma gorge pour apaiser mes trapèzes tétanisés par le stress, la pluie et le froid. Singing’ in the rain, rien de moins que ça. Et croyez-moi ou pas, il y a un mois je me suis inscrite à la chorale du taf… Je n’aurais jamais cru que ça arriverait un jour, mais oui, vraiment, je chante.

Voilà des mois que je voulais écrire un mot pour son livre d’or, c’est enfin chose faite.

Et comme j’aime bien chaque année vous filer pour Noël une idée de cadeau avec un peu d’âme dedans, cette fois je ne peux que vous encourager à offrir, ou à vous offrir, un cours de chant avec Zoé.

Pour plus d’infos : ztabourin@hotmail.com – 06 61 58 98 43

Sunny

Posted on par Asha Bottée

Pendant trois ans on a échangé des amabilités de palier.

Quelquefois elle m’a dépannée, d’un tire-bouchon par-ci, d’un ouvre-boite par là, D’autres fois elle m’a proposé de récupérer de vieux effets, un vase, une BD, un costume d’Halloween élimé.
Le jour où, confinée, j’ai dansé-décompensé en veste à paillettes sur mon balcon, à fond le son, elle s’est penchée souriante au sien et de la main m’a saluée.

Et puis un soir que je l’ai croisée les yeux mouillés, sa boutique fermée, sa vie parisienne à l’arrêt, alors je l’ai invitée.  Elle est arrivée avec ses Vogue et ses tomates cerises et on a aimé papoter, se raconter notre quartier – comme on l’aimait ! Et notre ville – comme elle nous manquait !

Ce soir c’est elle qui m’invitait.

C’est un appartement un peu défraîchi, il porte encore la trace des fêtes et un père Noël sur une pression du doigt vous y danse le twerk.

La cuisine est au fond de la chambre mais elle s’en fiche, parce qu’enfin, qu’est-ce qui compte plus dans la vie que ce qu’on fait dans une cuisine et dans un lit?

C’est la deuxième fois qu’on se voit vraiment et elle m’appelle chérie, elle me sert en vin, en cigarettes, et en anecdotes de folles soirées passées à danser au Baron, au Queen, au Pousse-au-Crime : Prince surgissant pour souffler ses bougies, Cassel période Mesrine l’envisageant sérieusement, Joey Starr lui refusant un baise-main… Elle me raconte la beauté de la nuit et moi je répète « OUI ! Mais OUI !!! ».

Je crois bien qu’elle s’est dit que je serais son amie quand je lui ai avoué que moi aussi, j’aimais partir seule fendre les foules dansantes, à l’époque où cela était encore permis. « Il faudra absolument que je t’emmène ici, et là aussi, quand on sera de nouveau libres, ça te plaira tu verras », rigole Sunny.

Bon, depuis peut-être quatre ans elle a un peu ralenti, cinq heures du matin elle y arrive moins… Mais elle continue à aimer sa vie, elle descend boire une coupe, elle reste là, à regarder les gens, à parler aux gens, et elle se sent heureuse.

Les gens lui manquent. Le contact lui manque. Il y a bien cette appli, elle y a fait des rencontres oui, mais c’est pas pareil que dans la vraie vie.

Elle évoque son grand amour, quinze années folles,  « Mais qu’est-ce que j’ai ri ! ». Il est parti tôt, ses nuits à lui s’écoulent plus paisiblement que les siennes, elle n’est jamais allée lui rendre visite au cimetière Montmartre, elle savait que si elle s’y rendait une fois une seule, plus jamais elle ne pourrait le quitter. Depuis elle combat la solitude et les p’tits amoureux, eh bien, sont généralement de bonne compagnie, hors pandémie. Elle les veut « hommes » : grands, costauds, la voix grave. « Le problème c’est que les autres, je les écrase comme des petits suisses moi ! ».

Elle ne comprend pas cette peur partout, tout le temps, et refuse de porter de masque dans la rue : « Je suis sûre qu’il y a plein de gens ravis de voir le visage d’une belle femme plutôt qu’un bout de tissu ». « Ben oui, je lui dis, j’en fais partie ». Elle voudrait organiser des dîners, mais plus personne n’ose bouger, et se désole de ne plus pouvoir se faire jolie. « Je sors faire mes courses en leggings, c’est une catastrophe », se lamente-t-elle. Elle voudrait revivre, et voir revivre Paris, ses conversations qui se nouent d’une table à l’autre, ses rencontres improbables, sa douce folie. Elle rêve d’inconnu, elle rêve d’imprévu.

Elle a 61 ans Sunny, c’est la deuxième fois qu’on se voit, et je l’aime déjà.

Une colère ancienne

Posted on par Asha Bottée

f80a64a47260223afaf6237e881a7fb0Chaque mois je saigne d’une colère ancienne,  charriant torrents de lave fumante, furie de jeunes filles salement reluquées, enfermées, douleur de  femmes enfermées dévouées, rancœur de mères (auto) sacrifiées, enfermées. Depuis la nuit-des-temps-et-oh-tu-sais-la-nature-est-ainsi-faite-et-on-ne-changera-pas-les-hommes.

Et j’ai envie de hurler, tout casser,  je vais imploser je crois, et je finis par pleurer, jusqu’à enfin pouvoir, calmement, parler.

En matière de féminisme la question du devoir de mémoire est centrale.

Faut-il tout oublier, pour pouvoir de zéro recommencer, tabula rasa, tout ça ? Parce qu’enfin, c’est vrai, pourquoi Monsieur Mâle, 40 ans, amoureux, amant, père, frère, ami, simple citoyen, pourquoi Monsieur M., qui n’a rien demandé d’autre que de pouvoir tirer paisiblement sur sa cigarette électronique, devrait-il être mêlé à tout ça ? Pourquoi faudrait-il qu’il risque, chaque mois, de finir noyé-emporté par la colère ancienne ? Lui qui respecte la jeune fille en fleur, qui fait la cuisine et la vaisselle, lui qui pousse la poussette du rejeton jusqu’à la crèche tous les matins (d’une seule main, marchant presque à côté – et non derrière – la poussette, ce qui lui fait occuper tout le trottoir mais le rend choupinou)…

Oublier, n’est-ce pas risquer de se faire piéger-enfermer de nouveau ? Et si l’enfermement durait jusqu’à la fin des temps ?

Je ne sais pas. Mais ce que je sens, du plus profond de ma chambre magmatique, c’est que j’ai besoin que Monsieur M. me dise enfin, oui c’est vrai, on a merdé, nous, tous les mâles-depuis-la-nuit-des-temps, à vous enfermer vous, nos filles, nos sœurs, nos mères, nos amies, nos amantes. Bon, vous n’avez pas toujours été tendres non plus, et puis parfois vous vous êtes aussi enfermées vous-mêmes hein, mais bon, faut avouer, on a merdé. Allez, on oublie tout mais on fait gaffe maintenant, promis, et on recommence à zéro, tabula rasa, tout ça ? Vraiment ensemble, cette fois ?

Oui, voilà, Monsieur M. n’a aucune raison de devoir s’excuser pour qui que ce soit, on a juste besoin que monsieur M. reconnaisse la douleur ancienne.

Faire partie de l’aventure HUMAN

Posted on par Asha Bottée

Anastasia Mikova a 33 ans. Elle a voyagé dans 24 pays pour recueillir plus de 600 interviews sur trois ans, notamment en Afrique (Burkina, Sénégal, Afrique du Sud, Namibie, Tunisie…), en Asie (Cambodge, Birmanie, Bangladesh, Inde…) mais aussi en Australie, en Russie, au Kazakhstan…

Comment as-tu pu réaliser autant d’interviews ?

Anastasia et Dimitri copyright : Humankind Production

Anastasia et Dimitri
copyright : Humankind Production

Nous partions entre deux et trois semaines par pays, et réalisions 20 à 40 interviews. C’était intense ! Quand on réussissait à en garder deux, trois, maximum quatre pour chaque pays on était contents. Le film projeté dans les salles de cinéma comporte 120 interviews, il y en beaucoup plus sur la plateforme Google dédiée. C’était un crève-cœur de ne pas garder tout ce matériau, c’est pourquoi on a décliné HUMAN sur plusieurs films : on y trouve des interviews approfondies, d’autres qui sont inédites…

Comment avez-vous réussi, malgré tout, à faire un sélection ?

Nous cherchions des gens susceptibles d’incarner une situation, un combat, un état d’esprit… Pendant les interviews, il y avait des moments où on ne comprenait pas ce que disait la personne qu’on avait en face de nous parce que le traducteur n’avait pas encore fait son travail. Mais il se dégageait d’elle quelque chose de tellement fort – de la joie, de la rage, de la tristesse… – qu’on était bouleversés. On savait alors que c’était un moment qui allait rester gravé dans nos souvenirs et sur la pellicule. On transmettait nos sélections à Yann Arths-Bertrand, il lui est arrivé de m’appeler en pleine nuit, de l’autre bout du monde, complètement bouleversé lui aussi. C’est quelqu’un qui fonctionne à l’émotion. On lui reproche de faire dans les bons sentiments, d’exploiter la misère du monde, je peux taffirmer que c’est complètement faux.

L’émotion… C’est pour moi le cœur du film…

C’est bien ça ! On voulait toucher les gens, mais en s’adressant à leurs tripes plutôt qu’à leur cerveau. Etre les yeux dans les yeux avec une personne, plonger dans son intimité, ça pousse forcément à se mettre à sa place l’espace d’un instant. C’est la magie de l’effet miroir. On ne peut pas tricher avec ça, dire « et alors ? ». A moins d’avoir déjà sombré dans le cynisme.

Est-ce que HUMAN est un film qui veut changer le monde ?

En quelque sorte oui ! Yann veut inciter les gens à agir, d’une façon ou d’une autre. Mais si on réussit à faire réfléchir les gens sur eux-mêmes, sur le sens de leur propre vie ce sera déjà énorme. On nous reproche de ne pas proposer de solutions. Mais ce n’est pas notre rôle ! Et il y a autant de solutions que d’être humains sur cette planète : pour l’un ça sera un engagement politique, pour l’autre un engagement associatif, pour un autre encore une façon différente de consommer…

Et toi, as-tu changé  ?

Sans aucun doute. En tant que journaliste, j’avais déjà ce besoin de témoigner : j’ai fait des sujets sur les mères porteuses, sur l’immigration… Mais ça ne m’empêchait pas de vivre ma vie. Avec HUMAN par moments, c’était compliqué de revenir chez moi, de retrouver ma vie confortable et paisible. Combien de fois ai-je fondu en larmes pendant les interviews ! Ce n’était pas « pro » du tout ! On a tous partagé des choses très fortes avec ces gens. Quand l’un d’entre eux, un jeune Malien avec lequel nous nous étions particulièrement liés en Sicile, m’a appelé en me disant qu’il était arrivé à Paris et qu’il ne savait pas quoi faire, je ne pouvais pas l’ignorer, c’était devenu impossible. On lui a trouvé un toit puis, avec l’équipe, on a cherché pendant des semaines une solution pour l’aider à voler de ses propres ailes. Et on a fini par y arriver! Depuis HUMAN je réfléchis beaucoup plus à ma façon de vivre. Témoigner c’est bien, c’ est mon travail de journaliste, mais ça ne me suffit plus. Je dois faire plus, en tant qu’être humain. Je ne sais pas encore quoi, ni comment, mais je cherche.

Un shoot d’art dans ta poche, ni vu ni connu

Posted on par Asha Bottée

J’ai rencontré la génération Y. Et je ne m’en suis toujours pas remise.

Elle m’accueille pieds nus, ses cheveux attachés à l’arrache découvrant d’immenses créoles. Sur sa chemise à carreaux, elle porte un haut de survet’ noir à capuche siglé Google. Elle tapote sa montre du doigt et dit “ j’ai 20 minutes ».

Elle a 25 ans. Et bien que je sois plus grande qu’elle d’une tête et d’une décennie, je me sens toute minus. Du haut de ses trois pommes le message qu’elle m’envoie, délibérément ou pas, c’est : on s’en fout de l’apparence. La valeur d’un être humain, c’est à ce qu’il est et ce qu’il fait qu’on la mesure . Et nulle par ailleurs. Bam. Dans ta face Biba, dans ta face Cosmo, dans vôt face Glamour et Vogue.

Au delà de cette leçon de sagesse que ne renierait pas notre ami Rhabi, si je me sens Poucette à ce moment précis c’est que cette nénette a lancé l’air de rien une start up que j’aurais adoré créer. Son associé, Jean, assure la partie technique mais l’idée originelle c’est elle.

artips2Elle, c’est Coline Debayle, co-fondatrice d’Artips, sacrée « jeune entrepreneuse de l’année » par Google. Tu ne connais pas Artips ??? Ouh là là mais kesstufous? On reprend tout à zéro alors. Artips c’est une newsletter que tu reçois trois fois par semaine dans ta messagerie, et qui te raconte une anecdote artistique amusante en une minute chrono. Une minute juste pour toi et ta culture, une minute que tu peux prendre en attendant ton métro, ton dentiste ou ton date. Un peu comme D’Art d’Art mais en version 2.0. en somme. On y parle d’arts visuels (c’est quand même plus facile à illustrer) de façon simple, accessible, efficace. Et en plus c’est bien écrit. En même temps ça peut, vu l’impressionnant parcours d’obstacles que doit parcourir une anecdote avant d’atterrir sous tes yeux ébaubis : « Tout contenu est validé par mon ancien prof d’histoire de l’art à Sciences Po, Gérard Marié, raconte Coline, débit mitraillette. On la réécrit selon la formule magique du storytelling à la Artips et on l’envoie à 150 correcteurs qui lui attribuent une note. Si celle-ci est trop mauvaise l’anecdote part à la corbeille. Si elle est bonne on la soumet à cinq ultimes relous, qu’on appelle nos Alpha et qui sont les meilleurs au monde pour trouver la dernière petite coquille qu’on aurait oubliée. Enfin on l’envoie à nos 100 000 abonnés ».

La newsletter est gratuite, le but étant de réintroduire l’art dans le quotidien mais aussi de démocratiser la culture, pour qu’elle ne soit plus, comme l’a vécu Coline en côtoyant les fils d’ambassadeurs à Sciences Po et HEC, un code discriminant (« Comme le fait de jouer au golf ou de savoir parler d’un vin »). La boite – 3 CDI, 6-7 stagiaires et 120 rédacteurs ponctuels – tourne grâce au catalogue commercial : la petite start up qui monte a tapé dans l’oeil de grands musées et d’entreprises pour lesquels elle produit du contenu. Deux bouquins ont déjà été édités et l’équipe bosse déjà sur tout un tas d’autres idées lumineuses. Adieu les coquillettes, bonjour les pépettes ? C’est tout ce que je lui souhaite, à Coline.

Chapeau, le génération Y…

Pour s’abonner à Artips ça se passe ici.

Mon premier nu

Posted on par Asha Bottée

J’ai toujours eu un problème avec la nudité.

Pas celle des ateliers de peintres, ni celle des vestiaires, bien que je ne sois jamais hyper à l’aise quand vient le moment de retirer mon sous-tif de danse rose fluo.
Les naturistes, quand je les imagine achetant leur PQ au supermarché, m’ont toujours fait marrer (de même que les gothiques, mais c’est une autre histoire).

Je vous parle plutôt de cette nudité dont on nous gave à longueur de journée. La nudité en tant que produit d’appel, celle qui s’adresse aux bites à la place des cerveaux. Qu’on nous foute une meuf à poil pour vendre un film, une caisse, un yaourt, un sonotone (comment ça, ça n’a pas encore été fait ? Mais que font ces gentlemen de la pub ?!?) m’a toujours fichue en rogne.

Et cette meuf à poil, elle aussi, m’a toujours mise mal à l’aise, qu’elle soit là pour refourguer un gel douche, un frigo, ou un déboucheur de chiottes, provoquant en moi un drôle de sentiment, entre l’exaspération, l’abattement et la tristesse.

Et c’est encore pire quand elle montre son cul pour se vendre elle-même. Mais meuf (oui, je m’adresse souvent aux filles à poil en 4 X 3), t’as un problème de confiance en toi c’est ça ? T’es persuadée que la personne que tu es n’intéressera jamais assez les gens, et qu’avec les tétons au vent, ça passera mieux ? Ou alors t’es ultra-adaptée à ton époque ultra-libérale, donc forcément cynique, et tu sais qu’avec ton cul tu peux te faire de la maille vite fait bien fait. Mais nom d’un string léopard, c’est trop facile ! Trop facile ? Elle s’est contrefiche bien sûr, pour elle seul le résultat compte, or elle les obtient, les spotlights et la maille, à quoi bon se prendre la tête à vouloir s’élever un peu plus haut hein ?

Généraaation désenchantéééée, chantait l’autre, fort justement.

Bref.

J’ai toujours eu un problème avec la nudité, disais-je donc (tout ça pour ça, me direz-vous, et sans doute aurez-vous raison).

GOLSHIFTEH-FARAHANI-EGOISTEEt puis Golshifteh Farhani a posé nue en couv de la revue Egoïste.

Cette nana, depuis le jour où je me suis mise à chialer devant l’affiche d’un de ses films dans la salle d’attente d’une boite de prod, est pour moi la plus belle femme du monde (le film en question, My Sweet Peperland, est en revanche complètement dispensable). Je sais pas pourquoi, c’est comme ça, elle m’émeut, j’ai l’impression quand je la regarde que son âme est aussi belle que son enveloppe charnelle, c’est probablement n’importe quoi mais j’y peux rien, je suis amoureuse d’elle.

Donc voilà mon idole à poil. Eh bien contre toute attente, Golshifteh m’a réconciliée avec le nu. Parce cette nudité-là ne cherche pas à vendre quoi que ce soit. C’est un corps et un regard qui disent doucement mais fermement « JE SUIS LIBRE ». Avec cette série de photos, Golshifteh, qui dans l’interview qu’elle donne à Serge Bramly rejette le statut de victime qu’on lui a collé aux fesses, pose et se pose en sujet, et non en objet. Ce corps nu est si fragile… Je me dis qu’il en faut de la force de caractère et du courage pour l’exposer ainsi à la fureur des censeurs fous, sans protection aucune. Mais c’est justement cette fragilité qui fait sa force, et c’est là qu’en plus d’être beau, c’est bon. Dans ta face, le censeur fou.

Ces photos, je vais les encadrer et les afficher chez moi. Comme Golshifteh, je viens d’une communauté musulmane, shiite. De gens peace hein, je vous rassure. Mais il y a des choses qui chez nous « ne se font pas ». Jusqu’à ce que quelqu’un finisse par les faire…

Syngué Sabour

Chère Camille…

Posted on par Asha Bottée

La fusion amoureuse est-elle un obstacle à l’accomplissement d’une femme, à sa réalisation ? Le destin de chacun d’entre nous est-il tout tracé ? Et si, à tel ou tel moment de notre vie, nous avions écouté cette petite voix qui nous enjoignait de prendre un autre chemin que celui sur lequel nous nous engagions, notre vie aurait-elle changé ? Aurions-nous été plus heureux/ses ? Ce sont toutes ces questions que pose Camille, Camille, Camille, une pièce de Sophie Jabès que j’ai eu la chance d’aller voir la semaine dernière au Lucernaire.

Pourquoi trois fois Camille ? Parce qu’on retrouve sur la même scène Camille Claudel à trois âges différents. Quand, jeune fille, elle se demande si elle doit céder aux avances de Rodin. Quand, dans la fleur de l’âge, elle sombre dans des délires psychotiques et obsessionnels. Et enfin, quand,  au seuil de la mort, elle attend encore qu’on la libère de l’asile où elle est enfermée depuis 30 ans.

Les trois Camille prennent la parole les unes après les autres puis finissent par se rencontrer, se parler. La vieille Camille, celle qui « sait », tente de sauver ses deux incarnations passées mais on sait bien, nous, que c’est en pure perte, et les dialogues n’en sont que plus déchirants. Les voix des trois Camille se mêlent, et nous voilà plongés au cœur de la folie de la grande sculptrice. Le tout est brillamment interprété par trois fantastiques comédiennes, et si la mise en scène semble par moments répétitive (les deux jeunes Camille semblent s’habiller, se déshabiller, et se rhabiller sans fin), on peut dire à la décharge de Marie Montegani, la metteuse en scène, que ces redondances nous enferment finalement assez logiquement dans l’univers étouffant des prisons de Camille : sa prison mentale, dans laquelle elle tourne en rond jusqu’à devenir folle, et l’asile où elle est internée.

Courez donc voir Camille, Camille, Camille, dont c’est la dernière semaine de représentation au Lucernaire. Pour soutenir une belle pièce, pour rendre hommage à une artiste hors du commun et pour célébrer, par cette plongée du côté obscur de la force, votre propre liberté.

Au Lucernaire jusqu’au samedi 22 novembre, à 18h30

Au Théâtre 95 à Cergy Pontoise les 4 et 5 décembre à 15h30.